Hace mucho vivo obsesionado
con Monelle, la joven descubierta por un gran escritor como hermana de la
prostituta que Napoleón encontró a las puertas del palacio real para
descansar la atribulada alma, y de la que acogió en el peor momento a Raskolnikov*:
"Monelle me encontró en la
llanura, por donde yo andaba errante, y me tomó de la mano:
"-No te sorprendas -me dijo- soy
yo y no soy yo. Me volverás a encontrar y me perderás.
"Una vez más volveré entre
vosotros; pues pocos hombres me han visto y ninguno me ha comprendido.
"Y me olvidarás y me reconocerás y me volverás a olvidar".
La sabiduría de la joven se me escapa, y aun así me declaro representación suya.
La sabiduría de la joven se me escapa, y aun así me declaro representación suya.
Lo femenino y lo masculino existen en
verdad, juraría, S y E. El cómo es un misterio. A ratos no sé cuánto
contradicen las identificaciones tradicionales y a cambio apostaría resultan
realmente del exilio insobornable de nuestra especie.
En el departamento donde Él y Ella
descubrí el ritmo de la tierra...
Me detengo pues quien lea eso sin
conocer Desde la azotea, nietos, puede
confundirse. Luego lo pienso un segundo y me tiene sin cuidado. Preparamos la
última gira y el ofrecimiento a los invitados es al Caos, ¿no?* Monelle, Marcel Schwob.
