Antes iba solo, ahora acompaño a La Corte de Medianoche, formada por quienes representan a estos hombres y mujeres:
A veces me ayudaba Luna, mal conocida como Selene Chávez, y David Miranda hacía el paro para recrear textos con imágenes y música.
Lo que sigue es una probada en miscelánea.
Mal Nombrada
Empezamos ella con un ¡Igualado! y yo un ¡Perfumada!, onda Elsa Cárdenas-Pedro Infante en Cuidado con el amor, que no tuvimos, ni el cuidado ni el amor.
¿Que me la comería si dejara? La noche de leer juntos en un genial antro, le dije que era la primera mujer en mi vida con quien me sentía en desventaja. No se trataba de la edad, pues otras jóvenes me acostumbraron al descaro. De conciencia de la imposibilidad iba el asunto.
A cambio nos igualó la risa, el respeto por las mutuas vidas y el cariño.
Se fue de viaje y puntual avisó, sabiendo cuánto el equilibrio de mi cabeza necesita su presencia virtual, así nos veamos las caras a ratos.
Está enamorada, creo, pues no hablamos del tema, y yo sigo entre el recuerdo de la Inesperada, los suspensos con la Imprecisable y cualquier fantasía a modo, hasta las que la involucran, sepan perdonarme, ustedes y ella.
Al día siguiente, dice uno cuando al escribir lo de aquí arriba llevaba cuatro horas en él, así supiera lo que no sabe el Luís
Al dizque otro día, pues, chinguiñoso me encuentro con un nuevo desatino de la mentada (jjj), que esta vez musicalizo como ella espero quisiera (deje pasar los primeros compases: no encajan ((uuummm, jjj)) hasta el sax).
Corto el poema ahí, apenas comenzar, por no plagiarlo de alguna manera, pues el nombre de la Mal nombrada no es el de su cuenta en la red social. Como sea, después de leer eso no sé si me atreveré a saludarla al rato, mañana, durante el juicio final. Tenía razón: me siento en desventaja con ella, así alardee con mis juegos de palabras:
La Tera, ¿de casualidad tendrá acceso a una grabadora digital, porque no encuentro la mía (pa masturbarme la hallo rapidito, pero en tratándose de trabajo jjj)
Mucha leidi, sí, mucha, para cualquiera, creo desde la primera vez de verla y pensar A esa no la dobla nadie, menos un hombre.
La noche en que leímos juntos para otrxs, el antro no se le acabó hasta el amanecer, amansando bureles cuyo trapo no rojo sino negro y arriba de las rodillas atraía las embestidas. Cuando las cervezas en el refrigerador desaparecieron por su largo acto de magia, se echó a dormir sepa dónde, pues mendo -yo, para los nacos, jjj- para entonces con mi pijama de patitos retozaba en la cama.
Ni idea sobre el momento en que la perderé de vista, quizás el domingo siguiente al miércoles en el cual estamos. Cuanta mujer encuentre por el camino de aquí hasta darlas (aprovéchese si quiere, Mal nombrada, que me puse profundo y los albures no me andan) la descubrirá, porque nunca nada se da en maceta, de unidad en unidad, y alguna milpa la produjo, seguro y en consecuencia vaya a calcular yo cuántas Aguamieles que rajan la garganta circulan por ahí.
Desde la azotea
¿Que me la comería si dejara? La noche de leer juntos en un genial antro, le dije que era la primera mujer en mi vida con quien me sentía en desventaja. No se trataba de la edad, pues otras jóvenes me acostumbraron al descaro. De conciencia de la imposibilidad iba el asunto.
A cambio nos igualó la risa, el respeto por las mutuas vidas y el cariño.
Se fue de viaje y puntual avisó, sabiendo cuánto el equilibrio de mi cabeza necesita su presencia virtual, así nos veamos las caras a ratos.
Está enamorada, creo, pues no hablamos del tema, y yo sigo entre el recuerdo de la Inesperada, los suspensos con la Imprecisable y cualquier fantasía a modo, hasta las que la involucran, sepan perdonarme, ustedes y ella.
De película, entonces, la cámara, el director, el staff, la mamá de ella, que la talonea (jjj), y mis nietos, venidos (párele, Tera, eh, que tienen nueve años, jjj) a apergollarse coristas de Chiquiladas, ni cómo la concentrancia, y luego el ¡Corte!, ya la chiflamos, jjj.
-0-
Los gallos se oyen ‘cantar’/ quién mierdas dijo que eso es cantar/ oigo a los gallos el aullido místico suave de lxs perrxs/ y me emputa la sobredosis de insomnio y las cuitas de mi alegría blasfema
Corto el poema ahí, apenas comenzar, por no plagiarlo de alguna manera, pues el nombre de la Mal nombrada no es el de su cuenta en la red social. Como sea, después de leer eso no sé si me atreveré a saludarla al rato, mañana, durante el juicio final. Tenía razón: me siento en desventaja con ella, así alardee con mis juegos de palabras:
Mucha leidi, sí, mucha, para cualquiera, creo desde la primera vez de verla y pensar A esa no la dobla nadie, menos un hombre.
La noche en que leímos juntos para otrxs, el antro no se le acabó hasta el amanecer, amansando bureles cuyo trapo no rojo sino negro y arriba de las rodillas atraía las embestidas. Cuando las cervezas en el refrigerador desaparecieron por su largo acto de magia, se echó a dormir sepa dónde, pues mendo -yo, para los nacos, jjj- para entonces con mi pijama de patitos retozaba en la cama.
Ni idea sobre el momento en que la perderé de vista, quizás el domingo siguiente al miércoles en el cual estamos. Cuanta mujer encuentre por el camino de aquí hasta darlas (aprovéchese si quiere, Mal nombrada, que me puse profundo y los albures no me andan) la descubrirá, porque nunca nada se da en maceta, de unidad en unidad, y alguna milpa la produjo, seguro y en consecuencia vaya a calcular yo cuántas Aguamieles que rajan la garganta circulan por ahí.
E y S, nietos, escribo el libro sobre
el abuelo en el escritorio que da a la única ventana de mi departamento, cuyo
encuadre copia los del cine nacional en tiempos de gloria, con su fácil, blando
romanticismo. En el escritorio leo también las frases con que cercaba a mamá
apenas pude convertir los berrinches en palabras:
-¡Mira! ¿Ves cómo
a la mitad la calle se desploma? ¿Y aquel hombre cuyos pasos no dejan huella,
ya que pisan bajo el suelo? ¿No sientes ese temblor perpetuo?, ¿nuestro nadar
sobre la tierra?
¿Qué dirías de verme en este lugar, ma,
donde un par de años atrás lloré de alegría apenas se marchó la mudanza? ¿Te
entristecería encontrarme en un pequeño, oscuro rincón de la ciudad, del país
que no entendiste nunca?
Venías de lejos y
guardabas con celo el dolor que ello te producía. No te dabas cuenta de que la
mujer de los elotes en la esquina había hecho un trayecto tan largo como el
tuyo en tiempo y alma. Lo comprendo. Como ella, creciste convencida de que el
mundo era las leguas a tu vista, tras las cuales la respiración se suspendería.
-¡Ya, por Dios,
déjame en paz! – tronabas contra tu proverbial paciencia, encerrándote bajo
llave para rogar a no sé quién, en tu sabiduría, que velara por ese pobre hijo.
Lo hacías inútilmente, claro: no había salvación para el Idiota.
Pasión
Era con quien al fin cumplir el sueño y no
sólo por su asombroso instinto sexual. El tiempo se emborrachaba en ella,
trastabillando hacia adelante y atrás o sin moverse un milímetro, entonces
infinito.
Como una cámara enfocaba, crecía y
disminuía a capricho los trazos de la realidad, y vórtice absorbía el alrededor
o lo contagiaba. No era raro que produjera temor o un irresistible apetito, y
así oferta de eterno viaje en la pasión corrí tras ella apenas se me insinuó.
Los cercanos no entendieron mi
maniática nostalgia luego de dejarla marchar y por pudor oculté los desbordes
de la imaginación, consciente de cuán lejos habría ido de tenerla todavía.
Era ya por entero imposible cuando
encontré el camino que pudo conducirnos a la plenitud durante el breve momento
antes de que nos llevara el diablo. A seis mil kilómetros le envié el correo
cuya respuesta me hizo temblar de calor y de frío:
"Sí, jugabas a poseernos hasta las
últimas consecuencias hurgando en las sombras de la intimidad, las mías hechas
de cumplidos rincones del deseo y las tuyas de fantasías. Y sí, ¿por qué la ira
cuando a tu lado escapaba imaginariamente hacia otro, confesándolo? No te
equivocas, de haber acompañado mi vuelo..."
Escribía sin emoción y me sentí como el único episodio que borró del pasado. No importa, si fui quien abrió las puertas para la verdadera apuesta, a la manera de éste y el resto de los días, a solas y no pues con el olor le robé el secreto, aquí anda, con sus fugas entre nuestros cuerpo a cuerpo, más mía.
Escribía sin emoción y me sentí como el único episodio que borró del pasado. No importa, si fui quien abrió las puertas para la verdadera apuesta, a la manera de éste y el resto de los días, a solas y no pues con el olor le robé el secreto, aquí anda, con sus fugas entre nuestros cuerpo a cuerpo, más mía.
Para morir iguales
En tres de los
cuadernos, S y E, hago el viaje con la Corte de Medianoche.
Igualitito que en la
obra cumbre del último gran poeta en lengua irlandesa, duermo plácidamente y el
reclamo de una metálica voz me despierta:
-¡Eh, tú, vago!,
¿qué haces ahí cuando la más digna corte jamás reunida espera para juzgarte?
Claro, no estoy en
el lomo de un río, a la manera del campesino en el poema, sino sobre la cama, y
no es una monstruosa mujer de mirada sangrienta quien amonesta, sino El Grillo,
metro sesenta de altura, pecho echado pa adelante y ojos de capulín.
-¡Comadre! –le digo
harto contento de verlo luego de casi cuarenta años.
-No te hagas baboso
y jálale.
-¿Y ora?
-Pues que nos
juntamos pa darte con todo.
-¿A mí? -alcancé a
preguntar antes de que como en un sueño apareciéramos en el patio de un
castillo cuyas troneras echaban humo de fábrica.
Frente a nosotros,
el abuelo, Filiberto, uno de los muchachos que no murió en 1524; Bryan
O´Donnell, Artemio, la niña que perdió una pierna en un bombardeo, Felícitas,
María, doña Josefina y Esther, en gigantescas representaciones de sí mismos se
sentaban a una mesa en lo alto.
En la multitud alrededor había muchos rostros conocidos y el resto tenía un impreciso aire familiar.
Acostumbrado a los escenarios con miles de protagonistas, el abuelo no necesitó forzar la voz para que se escuchara a través del eco profundo en el fantástico lugar.
-Mira -dijo extendiendo la mano en un movimiento circular. -Te nos dimos, tan
diversos en tiempo y espacio y tan íntimos como deseabas. Y has traicionado
nuestra confianza.
En la multitud alrededor había muchos rostros conocidos y el resto tenía un impreciso aire familiar.
Acostumbrado a los escenarios con miles de protagonistas, el abuelo no necesitó forzar la voz para que se escuchara a través del eco profundo en el fantástico lugar.
Monelles y no
Hace mucho vivo obsesionado
con Monelle, la joven descubierta por un gran escritor como hermana de la
prostituta que Napoleón encontró a las puertas del palacio real para
descansar la atribulada alma, y de la que acogió en el peor momento a Raskolnikov:
"Monelle me encontró en la
llanura, por donde yo andaba errante, y me tomó de la mano:
"-No te sorprendas -me dijo- soy
yo y no soy yo. Me volverás a encontrar y me perderás.
"Una vez más volveré entre
vosotros; pues pocos hombres me han visto y ninguno me ha comprendido.
"Y me olvidarás y me reconocerás y me volverás a olvidar".
La sabiduría de la joven se me escapa, y aun así me declaro representación suya.
La sabiduría de la joven se me escapa, y aun así me declaro representación suya.
Lo femenino y lo masculino existen en
verdad, juraría, S y E. El cómo es un misterio. A ratos no sé cuánto
contradicen las identificaciones tradicionales y a cambio apostaría resultan
realmente del exilio insobornable de nuestra especie.
En el departamento donde Él y Ella
descubrí el ritmo de la tierra...
Me detengo pues quien lea eso sin
conocer Desde la azotea, nietos, puede
confundirse. Luego lo pienso un segundo y me tiene sin cuidado. Preparamos la
última gira y el ofrecimiento a los invitados es al Caos, ¿no?
La casa del horror
La violencia en México toca todos los ámbitos, a veces sin que públicamente se perciba. Forma así un circo, uno solo, con muchas pistas
Regresando de una charla sobre este tema en la plaza central de Jiutepec, Morelos, escribo: Vivimos un narco Estado, dicen; y una narco sociedad, debe agregarse simplificando. Gran parte de la población nacional sabe quiénes pertenecen al crimen organizado, calla los actos de corrupción alrededor y tal vez conoce el rostro y hasta el nombre de los secuestradores de los niños y las mujeres cuyas fotos circulan por la internet, o el de los violadores y feminicidas.
Un psicoanalista opina que sus colegas han equivocado el punto de arranque sobre los torturadores. No son seres a-sociales, dice. Entonces tampoco quien corta cabezas y demás. ¿La realidad se volvió de revés?
Purple Rain
La solicitud de amistad la hizo ella, buscando quien la ayudara con sus memorias eróticas, y el ya viejo truco de la foto de perfil para prendarse dio resultado y fue fiel a lo demás. Exudaba sensualidad resulta una mala frase en su caso. Vivo para complacer, dijo, y mentía. Para
complacerse, sí, y de ese modo al mundo a través suyo.
Desde luego no la pretendería y la edad era, si acaso, la última razón. De intentar tocarla de cualquier manera la magia se rompería y de vuelta agradecí ser abuelo. Mirar, admirar, pensé años atrás al encontrar a la más misteriosa mujer. Con la nueva, la historia tendría que repetirse sin el menor desvío, venciendo las tentaciones, ni siquiera un pasito rumbo a ella, a pesar de sus ofrecimientos:
-Eres un ángel que cayó del cielo o un ser cósmico que me generé bastante bien y quiero llorar de alegría. Viájame y úsame, que para eso estoy. Te confieso, no eres el primero que lo hace.
¿Me aprovecharía de ella, yo, el Abuelo?
Ay, Ohsis. Hablando de Monelle, la pertinencia de los géneros y el exilio, y salgo con eso. Bueno, es que a su modo la Purple imitaba a San Juan de la Cruz, estirando los brazos sin saberlo hacia una figura inalcanzable. En el nombre del padre, inicia el bíblico rezo.
Red de agujeros
A pie por el camino mi compadre
Agustín y yo no nos cansamos de dar gracias a la fragancia de la hierba alta, jugosa, en la que pareciera no caber un tallo más, y a sus verdes suaves por el sol, siempre padre y aquí en un papel distinto a los muchos que decidió y no hacer en nuestro gigantón urbano. Padre sol y madre tierra, sabemos ahora, envueltos por ella y su prodigalidad. ¿O los géneros deben intercambiarse entre ellos, pienso recordando una milenaria leyenda de las naciones muy al norte de estos lugares, donde la luna, por ejemplo, era un celoso amante en tea?
Deberíamos preguntar a los campesinos y campesinas, y se nos hurtan a la mirada por sus ocupaciones o deliberadamente, como el pueblo sombra que se me descubrió una mañana en una colonia de posesionarios y luego gracias al abuelo.
Todo enamora a nuestros ojos de ciudad: el contraste entre la vegetación y el rabiar azul del cielo, la franja arcillosa que serpentea frente a nosotros, el apenas perceptible reptar o trepar de pequeñísimos seres y esa terca soledad aparente que a lo repentino se viene abajo.
“-¡Bájense todos, hijos de la chingada!” –grita a los ochenta hombres en un camión de redilas “un señor grandote” que carga “un radio” –Bótense al suelo porque se van a morir.”
Ya está: el compadre y yo llegamos al momento que nos trajo hasta aquí.
Ahora, nietos, ustedes se suman a la aventura que en la infancia guía el canto de Felicitas, a quien sin eufemismos llamo nuestra sirvienta, cuando en la azotea descubre un valle distinto al que mis ocho años de edad revelan y construyen.
Las manos de la joven campesina se empeñan ágiles y sin pesares contra la piedra del lavadero y el correr del agua y llenan el aire de amabilidades, sugerencias, aromas que toman de cuanto su vuelo toca. Sólo quien asiste a la escena percibe cómo con ello la realidad alrededor se trastorna, despertando las sombras del vasto llano al pie de las montañas, para un paseo hacia rincones a los cuales mi imaginación no puede asomar y entonces son pura borrachera.
Casi medio siglo me tomó acercarme al misterio que intuía también en la señora de los tamales en la esquina y la avalancha de albañiles, jardineros, trabajadores de las fábricas en torno nuestro.
Tanto el misterio, que lo develaría sólo después de conocer aquéllos reinos por los libros. De hecho no lo hago bien a bien sino ahora, con mi compadre, en el vado donde un camino interior tuerce.
Aguas Blancas se llama en paraje adonde llegamos.
“-…la balacera de una manera muy cerrada.
“-Sentí que nos estaban cazando….
“-Cuando estaba ahí debajo del camión, pues yo sentía algo caliente que me caía aquí arriba, así, pero yo no creía de que fuera sangre. Y cuando ya nos sacaron de ahí ya vi que había muchos más regados así, alrededor del camión y adentro también.”
Siluetas
En su lugar se
hace presente un personaje en busca de reflectores. El éxito es rotundo y
allana tanto la vida que prometo ajustarme al modelo para siempre. Aun así me
toma por sorpresa el montaje de miradas y risitas nerviosas dirigido a mí desde
el rincón donde durante las semanas de inicio los de primero, recién llegados
al edificio, se confinan en respeto a las jerarquías.
Muchos metros de
gentío me separan del juego ese que, sin embargo, hecho con todas las de la ley
no tiene dudas de alcanzar su objetivo. Más temprano que tarde voltearé, hasta
terminar encontrando en medio del coro a la jovencita más hermosa que he visto.
En verdad puedo morir en el momento: se
me abren las puertas a una princesa de estilo clásico. Llega a la edad de
enamorarse a la manera de la gente de bien, pensando que ahí está el único
hombre permitido mientras viva, con el cual compartir un idílico romance y
luego un bien provisto hogar.
Para mí la vida ha
sido muchas cosas y entre otras dolor que no merece
tratarse al paso. No decido si asomarme a través de él
o alejármele a toda velocidad. Las vacaciones entre cursos antes de sacar
partido de las luminarias, ha sido una mañana tras otra de espanto ante el
espejo. Algo terriblemente oscuro aparecía en el rostro aquel, deformándolo.
Por eso me agarro ahora a las miradas de los demás como a una droga, y la
oferta de la princesita es la promesa de que todo andará bien de ahí hasta el
fin.
A mis ojos nadie
lo ejemplifica mejor que la hija de la peluquera del barrio. Una mañana veo a
quien fue una niñita disfrutar mi sonrojo exhibiendo, antes que un par de
espléndidos pechos, una sonrisa de reto e invitación. Meses después el
vecindario masculino pulula por la esquina a la cual se abre el salón de
belleza, desde donde la madre de ella se asoma con un matamoscas. Al poco creo
que la mujer se salió con la suya, sólo para descubrirla a punto del infarto
por el fracaso en deshacerse del Rey, cuya presencia basta para alejar a los
competidores. La señora da inútiles voces, la pareja se cansa de escucharla y
se aleja abrazada por la cintura.
Pasará un año para
ver a la joven con
un bulto en el vientre, todavía envalentonada, y otro para
que sus alardeos se vuelvan triste mansedumbre, sentada en el escalón del
negocio con la criatura y vagos vestigios de sus encantos de cometa.
Mientras, nuestras
baladitas languidecen, suspiros, chorritos de miel de maple, y a miles las
nudilleras, las botas, las cadenas, los bates y una que otra pistola se
disputan lo mismo una fiesta que una mirada.
Noche, no te vayas
En la ciudad de México durante el
porfiriato, cuanto puebla ese mundo que nace al caer el sol, transcurre en el
silencio o el vilipendio público. La prostitución callejera, la cantina y la
pulcata proliferan por los barriales, muy lejos física o prácticamente de lo
que la sociedad presume.
La música popular,
las tandas, etcétera, habitan la nueva noche con seres y sendas materiales y
fantásticos.
Todo entre la exploración por el espectador de los recursos de un cigarro, por
ejemplo, de modo que la boca sea oferente o desdeñosa y rime con la mirada y el
vuelo de la mano.
No interesa si es
a pleno luz del día que en el “abanicar de pavos reales” de su “hastío”,
canción tras canción la “locura de vivir y amar” alcanza a la señora. La fuente
de la “viajera”, la “perjura” o la “siempreviva” en quien quieren descubrirla
el bolero y sus parientes de la época, está en la noche, en la imaginación que
nace a su amparo o por su pretexto. A nada, fuera de la propia mujer, cantan
tanto, con tanta elocuencia y una misma obsesión:
“noche…/te llama el amor”.
 |
| Foto de Nacho López |
Demasiado humano
El que en batita con
menos de un metro de alto subió a la azotea de la cual no saldría nunca,
entrando a la vejez revisa el espectáculo alrededor. Nada puede ser más
asombroso que el primer día en cuya dirección marcha y quizas por ello no puede
entender.
Al fondo una caravana viaja en 1137 y cerca del pretil hace alto a principios de 1972 en el Santo Lugar, sin que los habitantes de una y otro perciban la
mutua
presencia. A la espalda el que mira recibe una animosa palmada del abuelo
muerto sesenta año atrás:
Al fondo una caravana viaja en 1137 y cerca del pretil hace alto a principios de 1972 en el Santo Lugar, sin que los habitantes de una y otro perciban la
-Vamos, que los
bisnietos y los tararanietos esperan para comer.
Dando la vuelta el cielo se cae a
pedazos en 1524, estalla una y otra vez y pareciera al fin encontrar remanso en
un río de carbón y los bocas a lo largo entre las montañas.
Viajes por fuera y por
dentro, a veces con la imaginación, se entreveran, parte de uno sólo.
T
El hacedor de milagros me creía y decidí seguir los pasos de V, quien un buen día dijo Total, y aunque muriera en el trayecto se entregó perdidamente a una de esas criaturas cinceladas en el alma por las películas y los boleros de la vieja época. La esquiva, pues, siempre como de noche con un cigarro recargada en el piano que cantaba sólo para el lujo de ella y sus satánicos ojos prometiendo estrellas y sangre, pongamos a lo dramático.
Mis gracias no daban mayor resultado por sí solas y el empeño fue inútil hasta que los amigos crearon una aureola en torno mío y me condujeron a un lugar frecuentado por mujeres hermosas, despiertas, eufóricas a su vez. De mañana escuché una voz y levantando la cabeza estaba frente a mí quien me pareció cumplía a la perfección los requisitos de la mortal dama.
Tenía bastantes años menos que yo y se me dio el equivocado informe: Se separa de su pareja. De saberla la verdad me habría detenido, llegó tarde y contribuyó a colocarme donde quería.
Era o parecía una explosiva mezcla de altanería y piedad y sus favores o sonrisas se procuraban universalmente. Al mes de coqueteos para ella naturales y así para mí infructuosos, renuncié con una tristeza que la conmovió.
Esa noche, lejos de consumar el entendimiento terminamos en los escalones a la calle con la ternura de mi hombro ganando el derecho a abrir las puertas de ella por algo más que un rato.
No tenía modo ni ganas de evitar el amor por su compañero y la soberbia infinita y tuve que emplearme en regla, no importa cuán a solas plañidero y extraviado me volviera. De modo que aquello se convirtió en una ruda pelea, ejemplificada en el regreso de un paseo a las afueras. En su auto toda ella gritaba alternativamente y sin parar Quédate para siempre y Casi no contengo el vómito, ¡baja!
Años después me vendría un placentero sueño. Era la extensión de la vez en que rumbo al cine, contra su bravucón estilo y sin motivo pidió escogiera el camino y como niña a la deriva remató con lo que los días siguientes confirmarían:
-Vamos por dónde tú quieras.
No había más afán deportivo ni personajes de película hablándome al oído. Había un hombre agradecido prometiéndose cuidar de aquélla generosidad, así la disfrutara por los diez minutos tras los cuales la joven volvería a su justo sitio.
Se acercaba la navidad, me adelantó que preparaba para mí un regalo y durante una semana estuve a punto de perder la razón. Grababa una cinta de música para ella y cuanto escogía acababa pareciéndome pobre, cursi o anticuado. Entré en pánico y decidí no darle nada y olvidar para siempre el asunto.
En días quise echar marcha atrás. Demasiado tarde, dijo, y no supe si yo seguía siendo el de la noche del cumplimiento o el del reto originario:
-Te resistes, princesa. Mejor. Soy la viva imagen del músico ese que me gusta a rabiar, y hoy mismo girarás a mi alrededor como mariposa.
Al cabo de unas semanas, viéndome convertido en una piltrafa me dio una tarde que no fue la reparación del antiguo fracaso, pero al reivindicar la magnanimidad de ella y mis empeños, despejó el camino a años de cumplir mis fantasías con la princesa, procurándome romances en los que asumía el papel demandado por ésta.
Arán
 |
| Fotogramas de "La isla de Arán", de R. J. Flaherty |
A media tarde, en el único cuenco en la
pared donde un pequeño rompiente modera
lo poco que puede el fragor del océano, entre el estruendo ensordecedor una
mujer y un niño estiran los brazos como si con ellos avanzarán por encima de
las piedras y la espuma los tres mes metros que el sentido común les impide,
siguiendo con mirada de pájaro el bamboleo sin mesura de una barca que tantea
la lógica de la corriente embrutecida por sus impulsos hacia atrás y hacia
adelante.
Hay en la mujer un gesto que recuerda a los indígenas mexicanos y a esa suerte de naturalidad que los occidentales califican de infantilismo. Incapaz de hurtar las ideas, su rostro, hablando sobre todo por los redondos ojillos claros, pasa sin tránsito del pavor a la ira, entre la más entrañable conmiseración y la conciencia de la necesidad de mantener la cordura, mientras el hijo se esfuerza en imitarla y, por instantes, vencido por la fuerza del mundo se atribula.
Hay en la mujer un gesto que recuerda a los indígenas mexicanos y a esa suerte de naturalidad que los occidentales califican de infantilismo. Incapaz de hurtar las ideas, su rostro, hablando sobre todo por los redondos ojillos claros, pasa sin tránsito del pavor a la ira, entre la más entrañable conmiseración y la conciencia de la necesidad de mantener la cordura, mientras el hijo se esfuerza en imitarla y, por instantes, vencido por la fuerza del mundo se atribula.
La barca aprovecha como puede un
empujón y esquivándola busca saltar la primera línea de la rompiente. Se
vuelca
expulsando su carga y mientras los hombres la someten, la mujer, ancha, pesada,
que no se aviene al ritmo del agua, deshaciéndose del hijo se afana tras la red
enrollada en las rocas. La tiene, hace por salir, la pierde, vuelve a ella,
trastabilla, cae, persiste, gana unos pasos, tropieza de nuevo, la malla se le
va de las manos, no sabe más qué hacer. Los hombres la ayudan, escapan todos,
la mujer no deja de mirar hacia atrás calculando la pérdida.
A salvo, ellos delgados, nerviosos,
juntos se conduelen un momento, alcanzan los cinco metros cuadrados de la playa
y sonríen recordando los revolcones de ella, a quien vuelve a iluminársele el
alma.
Grito
2014
Noche del mexicano grito y
al Barrio, como llamo a mi cuenta depurada en FB a lo largo de nueve años para
no vérmelas con la parte del país que desprecio, lo pone furibundo la fecha
reglamentaria y está casi vacío.
David: en Neza los cohetes son K 47
Dany:¡Vivan los hoteles de Tlalpan!
Ahhh no vea…
Yo estoy alelado con la canción que buenas razones trajeron hoy.
Pregunto a la Dany en el hotel de paso en Tlalpan,
si su grito no fue mera oportunidad para una de las geniales declaraciones que
acostumbra:
¿La conoce, Ña?
Dany: Obvi
La Itzel y yo aprovechamos para
bromear:
Foto que una agradecida carnalita nos
acaba de tomar
Yo: ¿La chocamos como usted le hace?
Itzel: Jajajajaja ta güeno! ¿Tons qué?
Chichocamos nalga?
Yo: Nomás con cuidadito, me vaya a
botar casa la chingada jjjjjjjj
Igual que la gran mayoría de nuestra
docena de cuadras, no volteamos a mirar el deprimente circo de la plaza mayor,
donde el antiguo rito lo cumple el monigote del que se sirve el criminal
proyecto en el poder desde diciembre de 2012.
Entonces alguien sube esto:
¿Argelia en los 1950s?, pregunto para los demás, y para mí: ¿En verdad
están cagados de miedo? Sí, de sí mismos, de lo que están preparados a hacer a
la menor provocación.
Justo diez días después el país da el
brutal salto en la nada que puede conducirlo a la nueva utopía.
Cuando la canción termina, la joven
dice la frase que la bautiza:
-¿Me perdonas?
-¿Prometes? -respondo y mirándonos
fijo no sabemos qué nos espera.
Entonces alguien se acerca con la
noticia, falsa sabremos luego: encontraron los restos calcinados de los 43.
No hay rincón que alivie y la
hermosísima me encuentra en uno de ellos.
-Anda, vamos a bailar y juntos la pena…
No escucho el final de la frase y por
la mañana del seductor queda sólo el recuerdo.
La revolución y el amor son un mismo,
indisoluble acto, rezan muchas justas frases, que por momentos no bastan.
Julio César Mondragón Fontes, el
estudiante de Ayotzinapa cuyo cuerpo, desollado en vida, se arrojó en una calle
de Iguala tras la desaparición de los 43. El grito hoy es
tuyo. Te prometemos no perdonar.
Entendimiento
Pura impresión soy y no hay minuto del cual salga sin cabos de cuerdas que no sé dónde atar. En pedazos vuela el mundo apenas lo toco y llueve luego dejando alrededor un campo de batalla en abandono. Entre el lodo un trozo de nube reta al entendimiento. Le dedico la más amable de las sonrisas y echo andar incapaz de un grito o una pregunta.
Recuerdo entonces la estampa que recoge un escritor aterido no de frío sino por las calles de la ciudad entonces del abuelo, mamá, papá, la abuela: una mujer recoge el cuerpo de la hija y mientras se esfuerza por unirle el brazo, entre los escombros busca con desesperación la cabeza, para negar los últimos diez minutos.
Quitado el dolor que fulmina, soy ella repitiéndose cada día.
Inesperada
Pura impresión soy y no hay minuto del cual salga sin cabos de cuerdas que no sé dónde atar. En pedazos vuela el mundo apenas lo toco y llueve luego dejando alrededor un campo de batalla en abandono. Entre el lodo un trozo de nube reta al entendimiento. Le dedico la más amable de las sonrisas y echo andar incapaz de un grito o una pregunta.
Recuerdo entonces la estampa que recoge un escritor aterido no de frío sino por las calles de la ciudad entonces del abuelo, mamá, papá, la abuela: una mujer recoge el cuerpo de la hija y mientras se esfuerza por unirle el brazo, entre los escombros busca con desesperación la cabeza, para negar los últimos diez minutos.
Quitado el dolor que fulmina, soy ella repitiéndose cada día.
Inesperada
Con helado de chocolate entraste al entonces mi cuarto.
-¿Qué haces?
-Nada.
Nos miramos frente a frente sin qué decir.
-¿Quieres jugar? -se te ocurrió tocando mi nariz. Hice lo mismo. Luego fue la frente, un hombro, la panza y las costillas acercándonos al cosquilleo y sin pasar a él. -¿Quieres helado? -Me diste una cucharada y después la cuchara. Así estuvimos cinco minutos. -Mejor con los dedos. -Y procedimos, otros cinco.
-Estás manchada -dije y limpié con los propios dedos.
Embarraste el alrededor de la boca y te imité.
-¿Puedo quitar tu chocolate con mi lengua?
Lo pensé un momento. Éramos sobrina y tío adoptados.
-Sí.
Parecías un gatito sin mayor intención. Los ojos cerrados advertían algo más. No puse objeciones hasta llegar a las comisuras, donde querías hurgar.
-Cuidado -dije en silencio, y solo eso.
Tu cuerpo se arqueaba.
-El incesto siempre tentará -di por callada explicación.
Te retiraste con mucha lentitud.
-Ahora tú.
Atardecía y parecía una secuencia interminable. El disco llegó al track que escuchamos ahora.
-Espera -dijiste yendo al aparato reproductor. Un momento después la canción se repetía y estabas de vuelta. -Seguirá así.
El sol desapareció.
Hoy en la cama llegué hasta el amanecer. No hubieron, pues, aquellas llamadas por teléfono.
Imposible amor ideal, que solo llega en la fantasía al convertirse en viejo, dije públicamente. No es cierto. Eso hubo y eso hay ahora, al rencontrarnos. Tanto, que entonces te obligué a marchar y me recibes de vuelta a mis sesenta y ocho años.
Tienes un N. Yo no podía dártelo porque padres hay millones e hijos nada más dos -uno, de llamarte Tic-. Criarlo y mantenerlo sería cualquier cosa, en relación; también que tu familia, quien te entregó a mí cuidado, me asesinara.
-¿A cuánto? -preguntó señalando el
montoncito sobre mi manta en el suelo.
-Millón -contesté.
-¡Perdón! No, no quiero comprarle la
producción de aquí hasta que se muera. Si ni a una docena llega.
No tuvo respuesta, sólo mi rostro de hambre mirando hacia él, que se conmovió.
-¿Cuánto por todo?
-¿Por todo? No puedo, patrón.
-No me salga como la india con su kilo de limones.
-Sí le salgo, señor, perdón. ¿No ve qué es lo único que tengo? Si se lleva todo ¿qué hago mañana? Viene el inspector y me corre.
-¿Y luego?
-Que no sé hacer otra cosa, marchante.
-¿Qué?, ¿estar aquí de ofrecido? ¿Pues de qué come, pobre hombre?
-De la voz que regatea. Soy el puro regateo, ¿ve? ¡Pásele, joven!
-0-
Agradezco a las dos entrañables mujeres cuyas fotos utilizo alteradas.
La gira es diversión y apuesta a una distinta forma de tratar la historia y la crónica entre sectores populares.
A demencia pura sonaban mis pláticas en las afueras del Metro, sin producción ni advertencia a lxs usarixs, y cuando peor les iba traían una cosecha de agradecidas risas.
Compartí después la locura con centenares que anunciaban multiplicarse.
Si ahora se me escucha en un espacio público es mi sombra quien habla. Que la gran guerra nos alcanzó por fin.
No tuvo respuesta, sólo mi rostro de hambre mirando hacia él, que se conmovió.
-¿Cuánto por todo?
-¿Por todo? No puedo, patrón.
-No me salga como la india con su kilo de limones.
-Sí le salgo, señor, perdón. ¿No ve qué es lo único que tengo? Si se lleva todo ¿qué hago mañana? Viene el inspector y me corre.
-¿Y luego?
-Que no sé hacer otra cosa, marchante.
-¿Qué?, ¿estar aquí de ofrecido? ¿Pues de qué come, pobre hombre?
-De la voz que regatea. Soy el puro regateo, ¿ve? ¡Pásele, joven!
Agradezco a las dos entrañables mujeres cuyas fotos utilizo alteradas.
La gira es diversión y apuesta a una distinta forma de tratar la historia y la crónica entre sectores populares.
Compartí después la locura con centenares que anunciaban multiplicarse.
Si ahora se me escucha en un espacio público es mi sombra quien habla. Que la gran guerra nos alcanzó por fin.
